JOSE LUIS CABALLERO. ESCRITOR

El tipo estaba tumbado en el suelo, boca abajo. Más muerto que mi bisabuela. Iba vestido con una especie de mallas de color azul, botas del mismo color y una capa roja que le había quedado arrugada, tirada a un lado, como si quisiera escaparse de la realidad. -¿Qué ha pasado? –le pregunté al policía de uniforme que había al lado. -No lo sé, inspector. Pasábamos con la patrulla por la calle de arriba, hemos visto al vagabundo encima de el, y hemos venido. -¿El vagabundo? –dije levantando la vista. -Ese –me señaló el uniformado. “Ese” era un tipo bajito, delgado y con barba de unos cuantos días. Iba vestido con har